Y ése es el caso del genocidio filipino.

Corrían los últimos años del siglo XIX cuando los Estados Unidos de América decidieron meterse de lleno en el negocio del colonialismo por el expeditivo procedimiento de arrebatar a una decadente España lo poco que quedaba de aquel imperio donde nunca se ponía el sol. Tras declararle la guerra en 1898, los Estados Unidos expulsaban a España de Cuba y Filipinas con la ayuda de la insurgencia indígena y criolla, deseosa de obtener la libertad prometida por el «hermano americano» después de echar a los españoles.

Pero muy pronto se demostró que hacer tratos con los Estados Unidos significaba poco menos que vender el alma al Diablo: al finalizar la guerra hispano-estadounidense, el presidente McKinley y sus secuaces decidieron que los territorios «liberados» debían pasar a formar parte del nuevo imperio colonial norteamericano. Cuba, que en virtud del Tratado de París debía ser un estado independiente, terminó con un gobierno títere y con la obligación de ceder a los Estados Unidos la base naval de Guantánamo. Otros territorios «liberados» no tuvieron tanta suerte: Puerto Rico, Guam y Filipinas se convirtieron en colonias estadounidenses.

Pero esta solución no fue ni mucho menos del agrado de los independentistas filipinos, quienes habían luchado contra los españoles durante medio siglo para ahora caer en manos de unos nuevos dueños. Cuando los filipinos instauraron un gobierno propio, la nueva potencia colonial persiguió sin piedad al movimiento independentista, dando inicio a la llamada Guerra Filipino-Estadounidense.

«Kill everyone over ten» (Maten a todos los mayores de diez años). Grabado del diario The Evening Journal mostrando el fusilamiento de unos niños según la orden del general Jacob Smith. Origen: Wikimedia Commons.

Lo que pasó después ha sido varias veces revisado por los historiadores, desde los que lo consideraron una rebelión filipina, pasando por quienes reconocen que el conflicto fue una guerra en toda regla, hasta los que, en base a los resultados del conflicto, llaman a estos sucesos el «genocidio filipino». En efecto, los norteamericanos aplastaron sin contemplaciones el levantamiento filipino, pero de camino se llevaron por delante a un millón de civiles filipinos, masacrados de numerosas formas a cual más cruel. En uno de los más vergonzosos episodios de esta sangrienta represión, el general Jacob Smith llegó a ordenar la ejecución de cualquier filipino mayor de diez años.

Las masacres indiscriminadas de filipinos se prolongaron hasta 1913. Después, el país siguió siendo de facto una colonia de los Estados Unidos hasta que se reconoció su independencia en 1946, tras la Segunda Guerra Mundial. Si se me permite dar mi humilde opinión, los filipinos salieron de Málaga y se fueron a Malagón.

Tal día como hoy, el 5 de mayo de 1902, las primeras denuncias públicas del genocidio filipino llegaban a las páginas de los diarios estadounidenses; denuncias como la que ilustra esta entrada.

Cráter del volcán Tambora. Imagen: Wikimedia Commons.

Aquel mes de abril de 1815 Europa estaba demasiado preocupada por sus propios problemas como para ser consciente de lo que había ocurrido en el otro extremo del mundo: Napoleón acababa de fugarse/a de la isla de Elba, y el resto de las potencias se reunían a toda prisa para acabar definitivamente con el díscolo emperador francés.

Casi en las antípodas francesas, Indonesia era coto de las compañías comerciales de los Países Bajos, conformando los territorios conocidos como las Indias Orientales Holandesas. Durante todo el siglo XIX, Holanda iría incrementando su presencia en la zona, que se prolongaría hasta el comienzo de la Segunda Guerra Mundial.

Pero el 10 de abril de 1815, en la pequeña isla de Sumbawa, situada casi en el centro del enorme archipiélago que compone la actual Indonesia, las furias de la naturaleza iban a desencadenarse con una violencia nunca antes vista por el hombre moderno: El supervolcán Tambora entró en erupción, arrojando repentinamente a la atmósfera millones de toneladas de roca fundida y cenizas.

Área más afectada por la erupción del Tambora. Imagen: Wikimedia Commons.

Para hacerse una idea de la magnitud de esta erupción, el volcán cubrió una superficie equivalente a la de España con una capa de cenizas de más de tres metros de espesor, sepultando aldeas, pueblos y cosechas. Aquello que no quedó destruido instantáneamente por la onda piroclástica fue enterrado poco después bajo la ceniza. La práctica totalidad de la población de esta isla y de las islas vecinas falleció a consecuencia de los gases ardientes o por las posteriores hambrunas provocadas por la destrucción total de las cosechas y del ganado. En el París de la época, un asombrado Napoleón pudo contemplar algunos días más tarde de la erupción cómo el suelo se cubría con una fina capa de cenizas, transportadas por los vientos alrededor del mundo.

A pesar de las decenas de miles de muertos provocados por la erupción del Tambora, lo peor estaba aún por llegar: las cenizas expulsadas por el supervolcán a la atmósfera provocaron que el año siguiente fuera especialmente frío, siendo conocido 1816 como «el año sin verano». Por todo el mundo, pero especialmente en Europa y Norteamérica, las cosechas fueron absolutamente desastrosas, registrándose fuertes heladas incluso en los meses de julio y agosto que arruinaron los cereales y frutales. La hambruna provocada por este mal año meteorológico tuvo un fuerte impacto en una Europa asolada por las Guerras Napoleónicas, donde se registraron importantes desórdenes sociales a causa de la escasez de alimentos.

Y sin embargo, aquí seguimos, desenterrando por nuestra cuenta cadáveres de ciudadanos asesinados sin que ningún juez de guardia se digne a hacer siquiera acto de presencia.

Nadie está pidiendo venganza. No es una cuestión de revanchismo político. España necesita una declaración formal que repare el genocidio cometido por las tropas franquistas durante la guerra y la posguerra. España necesita que ni uno solo de sus ciudadanos tenga que soportar la humillación de tener a sus familiares enterrados al lado de una carretera, o en una fosa común anónima de cualquier cementerio. Sólo así podrán cerrarse de verdad las heridas que tanto molestan a nuestro actual presidente del gobierno.

Para ilustrar esta entrada, hoy os dejo con el Romance de Juan García, un valiente martinete grabado en 1968 por José Menese con letra de Francisco Moreno Galván. Al igual que Juan García, fueron muchos los españoles sentenciados “a golpe de mosquetón, sin jueces ni defensor”.

Este corto participa en la X edición del festival de cortometrajes NoTodoFimlFest.com.

Si algo bueno tienen los cortos es que guionistas, actores y directores deben saber contar una historia sorprendente, divertida, abierta, en el menor tiempo posible, utilizando todos los recursos a su alcance. El resultado suele ser una obra bien acabada y que no deja al espectador indiferente.

A mí me ha encantado este corto, y espero que también a vosotros.

Esquema de los componentes de la sonda espacial Voyager 2. Imagen: Wikimedia Commons

Pero sí que me interesaban realmente las ciencias, y en aquella época, la punta de lanza de los descubrimientos científicos era un pequeño montón de piezas metálicas y componentes electrónicos que viajaba por el espacio desde hacía casi diez años y que en los inicios de 1986 se acercaba a un planeta prácticamente desconocido. Aquel montón de hierros espaciales era la sonda Voyager 2, y el desconocido planeta era Urano.

Voyager 2 sobrevoló Urano aquel enero de 1986 y el día 24 tuvo su máxima aproximación al planeta. Era una aproximación cuidadosamente calculada para lanzar la nave a una nueva trayectoria interplanetaria que la pondría rumbo a Neptuno, último destino de su viaje al que llegaría en 1989. En Urano, la Voyager 2 descubrió diez nuevas lunas del helado gigante, y recogió datos sobre su atmósfera y su clima. Urano gira con una enorme inclinación respecto al plano de su órbita (97,77º), algo insólito dentro de la familia de planetas que orbitan alrededor del Sol.

El planeta Urano fotografiado por la sonda Voyager 2. Su atmósfera de hidrógeno, helio y metano congelada a -242º C es de un color azulado uniforme.

Debo reconocer, con un puntito de nostalgia, que esperaba ansiosamente el momento de correr hasta el kiosko para comprar el ejemplar del Muy Interesante con las últimas imágenes de la sonda espacial Voyager 2. En aquellos tiempos, por supuesto, nada de Internet, ni de televisión vía satélite; ni siquiera cadenas privadas de televisión. Todo lo que teníamos a nuestro alcance eran las dos cadenas públicas nacionales y una bisoña TV3 cuyo mayor empeño parecía demostrar que John Waine también podía hablar en catalán.

Así que aquellas fotografías nunca antes vistas junto a los nuevos datos sobre la composición del planeta y sus recién descubiertas lunas eran un auténtico tesoro para los aficionados a la astronomía, y el origen de las mismas, aquella pequeña nave espacial con sus obsoletos ordenadores, un alarde de tecnología que ponía un hasta entonces desconocido sistema solar al alcance de nuestros ojos.

Fotografía de la luna de Urano Oberon tomada por la Voyager 2. Imagen: Wikimedia Commons.

Hoy, treinta y cinco años después de su lanzamiento, la sonda Voyager 2 aún sigue transmitiendo valiosos datos desde lo que los científicos consideran que es ya el exterior del sistema solar, más allá de la influencia del Sol, y se espera que continúe funcionando al menos durante otros dieciocho años. Su longevidad se debe a un reactor de plutonio cuya radiactividad genera la electricidad suficiente para alimentar los circuitos de la nave, pero sobre todo se debe a la pericia de los ingenieros del Jet Propulsion Laboratory de Pasadena que diseñaron la nave y cuidan con mimo cada uno de sus elementos para prolongar su vida lo más posible.